REVISTĂ DE CULTURĂ
Arad, România, 310122, B-dul Revolutiei, nr. 103,
Tel/Fax: 0040-257-281706

e-mail: arca@rdslink.ro

Arte vizuale


Onisim Colta
 

Două căi – două forme de sete în artă

 

„Sensul vieţii omului este legat de scopul final ce şi-l propune.”

                                                  Ernest Bernea

Strădania prioritară a artei europene, a picturii în special, după apariţia fotografiei, a fost să-şi găsească propria identitate, propria putere de a răspunde plastic, în felul ei propriu, realităţii. Începând cu impresionismul, tributul plătit realului se diminuează progresiv până aproape de dispariţie. Ideea de autonomie a limbajului duce pictura până la stadiul la care ea se instituie ca realitate sieşi suficientă. Dar, la un moment dat se ajunge la o anume saturaţie, limită, chiar la o absolutizare a acestei autonomii clamată cu vehemenţă de Greenberg: „… conţinutul trebuie să se dizolve complet în formă (…), subiectul sau conţinutul devin ceva ce trebuie evitat cum e evitată ciuma”[1] .

După această dogmatizare a ideii de autonomie, absolutizare a ei, neoavangarda răspunde cu ceea ce unii critici au numit „setea de real”, prin orientările neo-realiste, care fie că merg până la anularea totală a expresiei, ca în cazul hiperrealismului (legitimat de „Documenta” de la Kassel din 1972), fie că revin la figură prin valul neoexpresionist al anilor ‘80. Acesta fiind semnul revoltei „individualului şi subiectivului împotriva generalului (…), ca revanşă a imanentului împotriva monopolului tiranic al aspiraţiei dificile spre transcendent, ca «împăcare cu lumea» şi «criză de sublimare»”.[2] 

Dar, din păcate, această „sete de real” (mai ales în arta occidentală) se manifestă, se rezumă exclusiv la nivelul contingentului, la nivelul experienţei exterioare. Nu e de mirare, fiindcă noţiunea de real a suferit o drastică sărăcire în substanţă odată cu valurile de secularizare…

Dacă pentru cei vechi, fiinţe integrale, realitatea prin excelenţă era absolutul, pentru cei de azi realul este unul sterilizat, unul vidat de taine, de energiile de dincolo de el. Realul e acum redus dimensional, e doar ceea ce se vede (chiar dacă e nălucă a virtualului), ce se pipăie, se cântăreşte şi se măsoară. Acest fel de real e consecinţa firească a atrofierii, a extirpării până la urmă a aripilor, a organului care îi asigură omului presimţirea, aspiraţia sa spre o realitate mai înaltă de dincolo de coaja lucrurilor.

Această campanie susţinută în timp de cele două universalisme, cel comunist şi cel consumist, de demitizare, de ucidere a misterului, de ignorare a ascunsului sau de explicare rudimentară (pe căi „ştiinţifice”) a lui, a dus la o infirmizare lăuntrică a omului, la o regretabilă restrângere a dimensiunilor sale interioare.

Omul şi-a pierdut, orbit de propria suficienţă, darul intuirii, darul şi bogăţia pe care o aduce experienţa lăuntrică. Din acest punct de vedere, omul arhaic ne era net superior.

Dumnezeu i-a dat omului dintru începuturi toate capacităţile care să-l facă apt să trăiască în integralitatea dimensiunilor sale de fiinţă unică, conştientă de sine.

Prin natura sa, el şi-a dorit dintotdeauna să ştie, să cunoască, să înţeleagă „cine este, de unde vine şi încotro se îndreaptă”.

Cunoaşterea (arta are şi ea o funcţie cognitivă), se ştie, vine pe calea a două tipuri de experienţă: a) experienţa exterioară, cu a sa funcţie de cunoaştere raţională şi observaţie directă, care a dus la cunoaşterea ştiinţifică (prin intermediul ei fenomenele pot fi măsurate şi cântărite) şi b) experienţa interioară, care aduce cunoaşterea poetică şi religioasă şi care ne asigură apropierea de realităţile spirituale.

„Cunoaşterea, uzând de acest tip de experienţă – spune Ernest Bernea – câştigă atât în adâncime, cât şi în întindere.” (...) „Realitatea nu e numai palpabilă, ci şi inteligibilă, nu e numai inteligibilă, ci şi insinuantă, cu incitări tulburătoare în zonele imponderabilului.”[3] 

Pentru a o desluşi, omul are la îndemână, pe lângă raţiune, care ţine de „spiritul de geometrie”, de o modalitate complementară (l’esprit de finesse), intuiţia. „Intuiţia, sentimentul, măiestria sunt tot atâtea mijloace ale ştiinţei care se vrea introdusă în intimitatea secretă a lucrurilor, se vrea cât mai aproape de adevăr.”[4] 

Filosofia modernă, începând cu Renaşterea, a eliminat nedefinitul logic, imponderabilul şi, totodată, experienţa interioară, privând omul de accesul la zone ale realităţii fundamentale pentru existenţa umană. „Intuiţia, actul de cunoaştere imediată”, a ajuns să fie socotită un pericol pentru aspirantul la adevăr, ceva negativ, „care poate arunca pe căi greşite pasul drept, glacial şi sigur al omului de ştiinţă”.[5] 

Newton, savantul animat de credinţă (care, în taină, practica şi alchimia), concluzionează că adevărul poate fi atins doar în meditaţie. Dar meditaţia nu poate fi concepută fără mariajul fericit dintre cele două experienţe, exterioară şi interioară, raţiune şi intuiţie, tactilitate şi presimţire, cuantificabil şi imponderabil, supuse continuităţii fertile a gândului, „gravitând în jurul unui adevăr bine ales” – cum ar spune Pleşu. La Newton, raţiunea de geniu se îngemăna cu intuiţia genială, cunoaşterea ştiinţifică se împletea cu cea poetică şi religioasă, care presupune „contemplaţie, înţelegere a comuniunii lucrurilor, sensul lor, adică acea cunoaştere care se produce în limitele setei de absolut”[6] .

Einstein mărturisea: „În faţa misterului vieţii mă încearcă cea mai puternică emoţie. Acest sentiment stă la baza frumosului şi adevărului, naşte arta şi ştiinţa. Cineva care nu cunoaşte această senzaţie ori nu simte uimire sau surpriză este un mort-viu, iar ochii lui sunt de acum orbi”[7] .

Artistul, ca şi poetul, încearcă să înţeleagă lumea prin misterul şi tainele ei pornind de la experienţa concretă, dar vizând absolutul. Experienţa lui, deşi operează cu imagini şi forme palpabile, le converteşte în vehicule prin care ţinteşte fondul ascuns al realităţii, încercând o legătură cu datele ei durabile.

Cunoaşterea artistică se slujeşte de expresie şi simbol pentru a experimenta apropierea de absolut. E aici o întâlnire la nivel atitudinal cu rugăciunea. Dar această întâlnire e posibilă doar prin mijlocirea darului credinţei, „care preface conştiinţa şi pune în lucrare profunzimile sufleteşti ale omului”. Prin mijlocirea ei, „realitatea poate fi cunoscută esenţial”. Ea, credinţa, este un act liber, trăire în perspectiva unei lumi care ne transcende. Ea „ridică la maximum toate însuşirile de creaţie ale spiritului”. Numai „prin credinţă omul poate ajunge la cunoaşterea completă, la adevărul suprem, adică la Dumnezeu”[8] . Şi implicit, la trăirea în integralitatea fiinţei sale şi în consens cu menirea sa, cu destinul său.

Omul de ştiinţă, oricât ar cunoaşte, dacă trăieşte exclusiv în perspectiva unei ştiinţe reci, este, într-un anume sens, ca şi artistul care trăieşte exclusiv în limitele jocului formal în sine. Ambii sunt, într-un fel, asemenea celui ce se învârte în cerc şi „îmblăteşte spice seci în ogradă”, cum spunea Blaga.

E un grad de sterilitate în ambele demersuri. Ambele rămân în perimetre specifice, dar nu-şi transcend menirea. Aceea de moduri integrale de existare, de aşezare bună în plan existenţial, care presupune trăirea pe întregul evantai de dimensiuni pentru care e hărăzit omul.

Îndepărtarea treptată de ideea de transcendenţă îşi arată primele semne odată cu antropocentrismul Renaşterii. Iluminismul îşi va aduce apoi aportul determinant, dar lovitura finală dată acestei facultăţi umane cade o dată cu gândul lui Nietzsche proclamat prin gura lui Zarathustra: „Dumnezeu a murit!” Proclamaţia a avut, din păcate, un impact negativ imens asupra generaţiilor europene care i-au urmat. „Ea anunţă sfârşitul radical al creştinismului – al religiei – şi profetizează că omul modern trebuie să trăiască de acum înainte într-o lume exclusiv imanentă, lipsită de Dumnezeu.”[9] 

Proclamaţia lui Nietzsche a făcut un rău greu de evaluat. El a dat decisiv tonul unei existenţe de-axializate, conform căreia „omul e condamnat să trăiască singur într-o lume radical desacralizată”[10] .

Această lume imanentă, ancorată exclusiv în ea însăşi, este lumea istoriei. „Ca fiinţă istorică, omul l-a ucis pe Dumnezeu (în inima lui – n.n.) şi după această asasinare – acest ‘deicid’ – el este obligat să trăiască exclusiv în istorie. Prin ruperea legăturilor fireşti ale existenţei morale, omul a rămas suspendat.”[11] 

Urmările acestui cumplit „deicid” le-am văzut în secolul 20 şi le vedem în fiecare zi. Dincolo de consecinţele sale dezastruoase la nivel moral, comportamental şi decizional, acestea se văd cu prisosinţă şi la nivelul exprimării artistice, cu foarte puţine excepţii.

În timp ce Marcel Duchamp, exponentul aripii celei „mai avansate” a artei occidentale, venea cu „Urinalul” său în spaţiul expoziţional, un alt artist, originar din România, Brâncuşi, propunea, prin ciclul său de lucrări pe ideea zborului şi, mai apoi, prin prima versiune a Coloanei, reactivarea unei dimensiuni sădite în noi dintru începuturi, aspiraţia spre înalt, spre „infinire”, spre absolut.

Dacă primul, Marcel Duchamp, se hrănea din gândirea occidentală golită de fiorul sacrului şi cobora prin negaţie, pentru a revoluţiona arta, la nivelul cel mai de jos al realului concret, cel al rezidualului, Brâncuşi propune, fără emfază, adăpându-se la izvoarele gândirii mitice şi simbolice ale Orientului, ideea de transcendenţă, de aspiraţie spre cea mai înaltă spiritualizare.

El opune derizoriului, negaţiei, disperării, alienării, speculaţiei sterile, jocului gratuit şi coborârii în banalitate, înălţarea zborului, consistenţa ideii, meditaţia şi comuniunea („Masa Tăcerii”), iubirea („Poarta Sărutului”), ridicarea privirii şi gândului spre cer („Coloana”), setea de absolut

Un român care n-a luat de bună profeţia lui Zarathustra, dimpotrivă, a îndrăznit să-şi convertească propensiunile intime în forme nemaivăzute până atunci, în fapt de artă, revoluţionând arta modernă exact în sens opus celui adoptat de Duchamp, atât la nivelul formei, cât şi la cel al „discursului care legitimează opera”. Aforismele sale rămân memorabile în acest sens.

După atâta sterilizare agresivă a actului artistic (proces alimentat cu râvnă şi astăzi), Brâncuşi dă tonul pentru o re-fertilizarea acestuia prin gândire şi simţire înaltă, prin credinţă până la urmă. El va spune la un moment dat: „Arta mare s-a creat doar în marile epoci religioase.”

Filosofiei, atitudinii sale, i-au urmat cu convingere deplină apoi Horia Damian, George Apostu, Vasile Gorduz, Paul Gherasim, Camilian Demetrescu, Horia Bernea, Constantin Flondor, Marin Gherasim, Sorin Dumitrescu, Silviu Oravitzan şi alţii, de fapt, gruparea neobizantină, implicând aici şi gruparea „Prolog”, şi nu numai.

Toţi aceşti artişti ţintesc la integralitatea fiinţei, la permanenţa unei propensiuni umane ce se cere recuperată. „«Sacrul» este un element în structura conştiinţei” – spunea Mircea Eliade[12], nu unul dobândit. 

Sensul originar al cuvântului anthropos era de „cel ce priveşte spre înalt, spre cer”. Acum acoperirea lui s-a restrâns la cel de om în sens de fiinţă istorică sau biologică.

Dacă facem un exerciţiu de imaginaţie, dacă privim retrospectiv evoluţia artei moderne şi contemporane, vom observa că cele două atitudini, diametral opuse, cea a lui Duchamp, care coboară la maxima particularizare, la „citatul” din real (şi acela artificial), şi la investirea lui (ironică) cu un statut de operă de artă, şi Brâncuşi, „care renunţă la originalitate pentru originar”, re-descoperind forma simbolică şi ţintind esenţele, permanenţa, transcendentul, vom identifica în modurile lor de a trata rostul artei două arhetipuri pentru două mari direcţii ce au urmat.

Pe linia duchampiană, coborârea în banalitatea realului imediat, vidat de orice conotaţie simbolică majoră, a proliferat asamblajul, colajul neo-dadaist, persiflajul, mixajele de tot felul, o extindere până la disoluţie a graniţelor artei. Fenomenul a îmbogăţit indiscutabil arsenalul de mijloace de exprimare artistică, dar a şi atras după sine confuzia valorică şi o nivelare la nivel „stilistic”. Atâta goană după nonconformism a dus la instaurarea unui alt conformism. Dar a rezultat şi o secătuire la nivelul motivaţiei şi implicit la cel al conţinutului.

Excesului de particularizare i s-a alăturat, dintr-o sărăcire extremă adusă de negativism, frondă şi fuga de permanenţă, coborârea (artistul trebuie să centreze atenţia lumii asupra sa cu ceva) focalizării atenţiei artistice pe palierul cel mai de jos al fiinţei, pe fiziologicul rezidual, pe secreţii, excreţii şi dejecţii, iar la nivelul formulelor de auto-promovare pe scandal şi soluţii şocante.

Sculptoriţa Helen Chadwich, spre exemplu, face mulaje pe care le toarnă apoi în bronz, după urmele propriului jet de urină pe zăpada proaspătă. Un pictor belgian în criză de soluţii inedite se vrea interesant şi original pictând cu propriile fecale pe post de pigmenţi, a căror nuanţă cromatică e atent pregătită prin meniul selectiv îngurgitat cu o zi înainte.

Pe această cale, lipsa de miez e compensată de ineditul poantei vizând divertismentul. În faţa unei opere pe această linie, spectatorul va zâmbi scurt şi va pleca grăbit căutând altă poantă.

Calea propusă de Brâncuşi vizează panta ascendentă a existenţei, căutarea constantă a „coeficientului de permanenţă” din lucruri . Ea are în spate o filosofie a profunzimilor în gândire (nu a divertismentului) şi simţire, recursul la gândirea simbolică, la consistenţa conotaţiei, coborârea la „stratul mumelor”, la pânza freatică de adâncime care uneşte fonduri arhetipale universale.

Brâncuşi, prin verticalitatea de flacără de lumânare a păsărilor sale de bronz şlefuite oglindă, prin concentrarea de simboluri şi semnificaţii din sânul formei-idee, prin setea de absolut condensată în „Coloana infinirii”, restaurează, de fapt, sensul lui anthropos. El vine cu seninătatea gravă: „Iubesc tot ce se înalţă”, spunea el.

Privirea, gândul şi simţirea, „mintea coborâtă în inimă” prin întrupările lor fac legătura între ce e mai adânc şi ce e mai înalt… Actul artistic devine model de axializare, ancorat în permanenţă şi cosmic, vizează eternitatea, bătaia lungă a sensului.

O atitudine în perfectă consonanţă cu spusele lui Ernest Bernea: „Natura noastră morală e astfel alcătuită încât ea are o permanenţă în năzuinţă. (…) Omul nu poate alunga tainele; a trăi fără ele înseamnă a nu avea orizont şi a muri sufleteşte. (…) Omul adevărat are sete de absolut. Căutând absolutul, omul se caută pe sine în forma desăvârşită, caută însăşi împlinirea firii sale, a omeniei, în ce are ea esenţial.”[13] 

În faţa unei opere realizate pe această linie, privitorul va fi chemat să zăbovească. Gândul lui va fi provocat, stârnit, activat în ceea ce are el mai bun.

O bună parte dintre artiştii români mai sus amintiţi (şi nu dintr-un autohtonism jucat), cum sunt „neobizantinii” sau membrii mişcării „Prolog” şi alţii, printre care şi autorul acestor gânduri/rânduri, au înţeles – cum spune Berdiaev – că „individualitatea omului e puternică şi înfloritoare atunci când admite realităţile şi valorile supraindividuale şi supraomeneşti şi se supune lor”. Că „individualitatea omului e nimicită şi se vestejeşte din momentul în care le neagă”[14] .

Propagările nihiliste, negatoare, au dus la negarea absolutului, iar „negarea absolutului a dus la afirmarea absolută a relativismului”15 .

Iar această afirmare absolută a „relativismului uman lasă porţi deschise unor experienţe tragice, face cu putinţă o lume dăruită arbitrarului (…), unei suferinţe fără orizont, fără putinţă de depăşire”.

Fiecare artist îşi alege calea în funcţie de gândul care-l animă. Dacă vizează gloria imediată, succesul mediatic şi va îmbrăţişa soluţia scandalului şi frondei, va fi un „urmaş legitim” al lui Duchamp.

Dacă, dimpotrivă, va alege discreţia, tăcerea respectuoasă şi privirea spre cer şi taină, va fi un urmaş al lui Brâncuşi.

Nu e vorba aici de opţiunea stilistică, ci de tipul de atitudine în faţa universului, a artei şi vieţii, de modul de situare în plan existenţial. Care vor încărca (sau nu), de la sine cu sarcină spirituală fiecare pas al demersului său, fiecare gând întrupat. Va da aură şi sens, chiar dacă sună ciudat astăzi, operei sale.

Personal, cred că e singura atitudine de folos care poate înmulţi cu adevărat talanţii… Restul e glorie deşartă, amăgire şi goană după vânt…

 

 

NOTE:

1 Clement Greenberg, Avant-Garde and Kitsch, apud Dan Grigorescu, Postmodernismul. Câteva fişe de istorie, revista „Arta”, nr. 2/1989, pp. 6-7.

2 Magda Cârneci, Arta anilor ‘80, Editura „Litera”, Bucureşti, 1996, p. 41.

3 Ernest Bernea, Trilogie filosofică, Editura „Dacia”, Cluj-Napoca, 2002, p. 17. 

4 ibidem, p. 40.

5 ibidem, p. 41.

6 ibidem, p. 42.

7 Apud Thomas de Koninck în Noua ignoranţă şi problema culturii, Editura „Amarcord”, Timişoara, 2001, p. 42.

8 ibidem, p. 114.

  • 9 Mircea Eliade, Nostalgia originilor, Editura „Humanitas”, Bucureşti, 1994, p. 81.

  • 10 ibidem, p. 82.

  • 11 ibidem, p. 111. 12 Cristian Bădiliţă, Paul Barbăneagră, Întâlnirea cu sacrul, Editura „Axa”, Botoşani, 1996, p. 31.

  • 13 Ernest Bernea, op. cit., p. 91.

  • 14 N. Berdiaev, Un nou Ev Mediu, Editura „Paideia”, Bucureşti, 2001, p. 26. 

  • 15 Ernest Bernea, op. cit., p. 92.

     

     

     

    inapoi la sumar
    despre noi
    acasa
    arhiva